[Fragmentos de] Mim. Digo-lhes.

Uma figura cansada, com rugas por toda a face, se levanta segurando suas sacolas fazendo uma poça de sabe-se lá o que no chão.

Caminha cansado por aquelas calçadas com o frio lhe cortando as rugas. Determinado a caminhar até a marquise mais próxima para descansar, não do frio ou do trabalho pois o álcool fará isso por ele, mas sim dos olhares de todo um dia, de toda uma vida, de todos que são nós.

Seus passos nada firmes, mas certeiros são tirados do caminho seguido, e pela sua fé levado a ver a imagem de sua padroeira numa caixa de vidro protegida do frio, das mãos e ameaças dos viventes de fora da redoma.

Ele suspira parado, numa oração silenciosa, como se desejasse uma casa assim, como a dela, com flores, luzes e respeito. Talvez ele nem acredite nela, mas nada, nem o frio ou a fome arranca-lhe a fé e a querência de sua dignidade.