Tato.

Da tarde já era o fim, já era tarde. Um aspirador de pó ligado com todo o seu ruído, cobria o som de Ballade #2 in F Major, Op 38 de Chopin.
Aquilo lembrava uma cena antagônica do cinema, o clássico e o caos.
Pudera, seus pensamentos não estava em ordem, era como aquele menino que o psicólogo descrevia: O organizador do próprio motim, o desorganizador alheio, inpertinente.
Ele espera a música acabar enquanto isso. Enquanto o descrevem.