Estado: Independente.

Uma tardezinha úmida, o sol se pondo longe e o calor fazendo o vapor dançar no chão do horizonte. A barba cerrada irrita um pouco o rosto, e o lenço do seu pescoço esconde os ferimentos de luta na noite anterior. Sua cinta bem munida de balas, da um ar de "não-tenho medo de nada" enquanto ele segue com aquela calça justa, camisa militar, seu converse e um cabelo de dar medo, que no fundo no fundo, todos invejam! Entra no primeiro bordel que encontra aberto, pensando nos fatos, pensando nos nossos mal-humores, pensando em todos os que já matou, pensa em todos os que já libertou. Se senta, o dono do estabelecimento o reconhece e o serve - como sempre. Ele, o gatilho mais rápido do Leste, está muito pensativo, todos por ali conhecem sua fama.
Ele abre sua coca-cola, sente o gosto do gás, da cola e do limão na sua boca seca, sente o líquido descendo lentamente por sua garganta, e no final do primeiro gole, com um olhar decidido, levanta-se sem hesitar, e grita para todos no bar: É UMA MENINA!